Pareva fosse morto
caduto nel fuggire,
nel fosso presso l' orto
del contadino l' ire.
Ancora la carota
stringeva quel coniglio,
là, sotto la sua gota
steso su quel giaciglio.
Quand' ecco nel trambusto che lo piangevan morto,
quel mentitor vetusto
sembrò tanto risorto
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